Przy przypalonych naleśnikach.

Koszmarach o drugiej w nocy.

Nagłych wybuchach płaczu.

Ale powoli ja i Lily zaczęłyśmy tworzyć rzeczy, które należały tylko do nas.

Piątkowe naleśniki w kształcie zwierząt, jakie tylko sobie zażyczyła.

Głupią piosenkę, którą wymyśliłyśmy w samochodzie.

Wieczory filmowe, podczas których nasze stopy splatały się na kanapie.

Stała się moją córką we wszystkich najważniejszych znaczeniach tego słowa, na długo zanim którakolwiek z nas potrafiła to nazwać.

Potem nadeszła pierwsza rocznica pogrzebu Daniela.

Lily od kilku dni była niezwykle cicha.

Tego popołudnia mieszałam zupę, kiedy weszła do kuchni z małym pudełkiem w rękach.

„Tata kazał mi dać ci to dzisiaj.”

Odwróciłam się.

„Co to jest?”

„Nie wiem.”

Trzymała je bardzo ostrożnie.

„Zanim umarł, pokazał mi, gdzie schował je z tyłu swojej szafy. Kazał mi obiecać, że nie otworzę go aż do dzisiaj.”

„Dobrze, kochanie.”

Zawahała się.

„Mam ci też coś powiedzieć.”

Coś w jej wyrazie twarzy sprawiło, że włosy